Hilvanes y otras derivas

Hilvanes     Siempre he escuchado a mi madre eso de que “un caldo hace buen cuerpo” y “que las sopas guapean”.   Así, con su forma sencilla de hablar y toda la contundencia que aportan la razón y los años de experiencia.   No hay mal que no halle templanza ni pena que no se difumine con un caldito casero.   Ni mejor reconstituyente para después de un trasnoche.   Esto último lo digo yo, que mi madre de trasnochar poco.   Poco no, nada; que los tiempos de las mujeres antes llevaban otro ritmo y seguían otras costumbres.   Ahora entramos, salimos, volvemos a salir, opinamos, ascendemos progresivamente, volvemos a salir un rato, nos independizamos y gritamos a pleno pulmón que somos capaces y valientes, constantes, actas y aptas.   En una palabra MUJERES.   Guerreras, inteligentes, incansables.   Nosotras que tanto valemos…   Y me vengo arriba enfervorecida con esta arenga que ya quisieran muchos.   Q...

A media voz     Al otro lado escucho su lectura a media voz, profunda y de una entonación inmejorable.  Respeta las pausas, declama las admiraciones y preguntas.  Lee una hora.  Después suspira y apaga la luz.  A los diez minutos ronca y si se desvela retoma la lectura, pero esta vez en silencio.  Así me he perdido algún que otro capítulo interesante.  Aunque este pequeño detalle no me importa; a la noche siguiente pego de nuevo la oreja a la pared atrapada por la voz del desconocido inquilino del piso de al lado.   Esta mañana, como una colegiala ruborizada y nerviosa, he sucumbido a la tentación: desde hace apenas veinte minutos le espera un libro de relatos eróticos discretamente envuelto en papel de estraza en su buzón.   E. Molano Gil (Microrrelato finalista en el V Premio de Microrrelatos Manuel J. Peláez.  Zafra, junio de  2017)

Concurso de RELATOS DE VIENTO, de Zendalibros Cantarle al viento     Silbaba desde temprano, a deshora incluso.   Entonado, eso sí, porque de tanto hacerlo la afinación era exacta, los soplos bien medidos, los silencios para respirar, el ritmo.     Aprendió a fundir campanas, como él aseguraba orgulloso,   cuasi a la par que daba sus primeros pasos, vigilado de cerca por su padre, a quien, a su vez y pese a la experiencia, no perdía de vista el abuelo.   Porque el oficio no se descuida; se quiere y se mima, se trabaja.    Manos callosas aunque sabias.     Con cada nueva campana creó sus propios ritos, esos que imprimían un sello único e inolvidable a sus delicadas e irrepetibles criaturas; tan suyos que con él se fueron y ninguno de sus hijos, campaneros también, hemos sabido heredar.   Las mimaba con silbidos y caricias, tarantos y coplillas cuyas letras hablaban de muestras de amor y libertades, de p...

Barrio de Las Letras     Huertas enmudece con el llanto amargo de la joven que, arrodillada en el suelo, reniega de su destino.  Tropel de pasos, batallar de espadas, gritos y maldiciones desde la Cuesta de las Trinitarias que aumentan la expectación.  Un aplauso adelantado, la emoción contenida, el flash que captura el instante en el que ensangrentado y exhausto, Lope de Vega, postrado ente su amada, se confiesa "alentado, mortal, difunto, vivo..."  Y roto el teatral silencio los aplausos reverberan, tintinean las monedas que proveerán comida y cena.  Mañana otro insigne de las letras habrá de hacer los honores: Cervantes, Quevedo, Calderón... Madrid literario, Madrid pasión.   (Microrrelato finalista semanal en el concurso de la Cadena Ser, Hoy por hoy Madrid Febrero de 2017).     E. Molano Gil

Madrid a Federico García Lorca     Apenas despunta el sol en la Villa y ya trastea conmigo.  Revolotea en derredor, lustra mis zapatos, juguetean sus dedos con los míos, me atusa el rostro.  Este corazón de bronce late acelerado y Santa Ana, con su Español de cabecera, es testigo mudo del amor prohibido que me profesa.  Después se marcha.   Ay!!, solo entonces anhelo la pluma con la que rimarle sonetos de poeta o un halo de vida para seguir sus pasos, ya lejanos, por el Barrio de Las Letras.   E. Molano Gil

Metamorfosis     Cada día más pequeños, huidizos y desconfiados, siempre a la defensiva.  Anoche, sentados en el porche, discutieron por última vez entre reproches con sabor a gin-tonic, insultos y descalificaciones como púas hirientes lanzadas con precisión.   Hoy no son más que dos erizos asustados que se miran sin dar crédito mientras devoran hormigas. (Incluído recientemente  en la antología "Pluma, tinta y papel" de Diversidad Literaria) E. Molano Gil

Diario de a bordo     1492, otoño en España y aquí la mar en calma.  La tripulación en sus aparejos y ambos yaciendo en silencio, guardando el secreto tras meses de navegación.  Un grito lejano rompe con nuestro delirio y la desesperanza de a bordo: "¡¡ Tierra a la vista!!". E. Molano Gil (Publicado en la Antología Otoño e Invierno de Diversidad Literaria)