Hilvanes y otras derivas

Madrid a Federico García Lorca     Apenas despunta el sol en la Villa y ya trastea conmigo.  Revolotea en derredor, lustra mis zapatos, juguetean sus dedos con los míos, me atusa el rostro.  Este corazón de bronce late acelerado y Santa Ana, con su Español de cabecera, es testigo mudo del amor prohibido que me profesa.  Después se marcha.   Ay!!, solo entonces anhelo la pluma con la que rimarle sonetos de poeta o un halo de vida para seguir sus pasos, ya lejanos, por el Barrio de Las Letras.   E. Molano Gil

Metamorfosis     Cada día más pequeños, huidizos y desconfiados, siempre a la defensiva.  Anoche, sentados en el porche, discutieron por última vez entre reproches con sabor a gin-tonic, insultos y descalificaciones como púas hirientes lanzadas con precisión.   Hoy no son más que dos erizos asustados que se miran sin dar crédito mientras devoran hormigas. (Incluído recientemente  en la antología "Pluma, tinta y papel" de Diversidad Literaria) E. Molano Gil

Diario de a bordo     1492, otoño en España y aquí la mar en calma.  La tripulación en sus aparejos y ambos yaciendo en silencio, guardando el secreto tras meses de navegación.  Un grito lejano rompe con nuestro delirio y la desesperanza de a bordo: "¡¡ Tierra a la vista!!". E. Molano Gil (Publicado en la Antología Otoño e Invierno de Diversidad Literaria)

Con lo puesto     Cada vez que le hablaba del último sobre rechazado obtenía una sonrisa y un gorjeo ininteligible.  Uno por semana, certificado y con acuse de recibo, que se negaba a recoger de las manos del cartero. Cerraba la puerta con el corazón en la boca y le espiaba tras la mirilla garabatear en el maldito sobre, porque con cada aviso de desahucio veía desvanecerse los rincones de su hogar.   La semana pasada embaló los restos del salón, apilados ahora al final del pasillo con todo lo demás: mobiliario, fotos, recuerdos...  Ambas partieron con lo puesto: tres mudas, un par de biberones y media docena de pañales. E. Molano Gil

Por qué las rosas tienen espinos     Habiendo brotado un rosal en el muro que rodeaba el jardín de los enamorados, convirtiérase este lugar en el más admirado en todo el entorno.  Esbelta figura la de la planta y raíz tan fuertemente enterrada que parecía que nada ni nadie podría acabar con tal imagen de belleza.  Aquel brote era de semilla fina pues, por su tallo liso, aparentemente encerado y dotado de una luz mágica, paseaban coloridos insectos y tan simpares mariposas, que más que fruto de la tierra parecía obra del Altísimo Señor.   La flor que manó del rosal estaba compuesta por decenas de pétalos, perfectamente formados y unidos; vestidos de brillo y gotas de rocío que semejaban perlas sobre una piel de seda.  En pocas semanas la Flor premió a sus admiradores con la gracia de ver nacer pequeños capullos a su alrededor, que sin duda eran hijos del amor.   ¿De qué amor?   De ese que estaba dormido en el centro de la Tierra y que era necesario exteriorizar en la propia

EL   27   sí tiene quien le escriba                                          Con la mejor de las disposiciones para escribir un artículo, no sé muy bien qué derroteros tomar a la vista del torbellino político, social, cultural o incultural, tecnológico y de “retwitteos” en el que nuestra sociedad se halla inmersa.   Los titulares se reproducen a una velocidad vertiginosa y en una misma semana pasamos, como quien deshoja una margarita, de las miserias de los refugiados sirios y la impasividad de las políticas europeas al respecto, a la insultante evidencia de los papeles de Panamá; de la esperpéntica ausencia de gobierno en España a las patadas que infringe Donald Trump a la democracia americana, tan laureada y ejemplificada como la más antigua del mundo (asunto más que discutible).   De la mala educación que la Ley Wert se empeña en impartir en este sistema educativo que vaga, desde la Ley de 1970, entre la falta de sentido pedagógico e inversión económica y los bandazos p

Besos en el pan     Verano del treinta y nueve.  A la puerta de la tahona los cuatro, huesudos, repeinados y con las rodillas descalabradas.  Barro entre los dedos, piedras en los bolsillos y hambre para regalar.  Los vimos regresar rapados y consumidos pero cogidos de la mano tal como se fueron.  Aunque padre arrastraba una pierna llena de metralla y a madre todas las camisas parecían irle grandes no hubo lágrimas de por medio.   Volvieron a los olivos, a la escasez de sueño y la faena de sol a sol, al calor del horno, a los sacos de harina racionados y, aún así,  a la dicha de tener pan.  Entre la pobreza y el miedo, los pesares, el silencio, la mala hierba y los escombros jamás faltó el valor, el amor a la tierra y las ganas de paz.    Ni tampoco los besos y caricias acompañados de fandangos y seguidillas que ambos nos regalaban todas las madrugadas en cada masa de pan.  E. Molano Gil

Vidas cruzadas     Deja unos puntos suspensivos en la nota adherida a la nevera; son un adiós. El metro hoy no huele a sudor.  La joven pelirroja ha inundado el vagón con aroma a vainilla.  Un hombre maduro dormita apretando una mochila en el regazo.  Los ancianos del fondo tomados de la mano para apearse en la próxima estación.  La mujer embarazada lee.  A su lado, otra bosteza y reprime un suspiro.   Piensa en Aisha aún dormida, su vientre abultado, una vida juntos y,  por primera vez desde que todo empezara, acusa el peso infernal de los explosivos y la quemazón del detonador entre los dedos. E. Molano Gil